Прислушиваюсь к лету, а оно
Затихло, затаилось, присмирело —
Ему теперь нет никакого дела
До волн сиреневых, шумящих под окном
Всё явственней, отчаянней, смелее,
И пятилистником на языке —
любовь…
Я, знаешь, всё ещё тобой болею,
А выздоравливаю —
не тобой…